Aquí, Madrid mil novecientos cincuenta y cuatro un hombre solo
Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos,
caminando hacia marzo paso a paso,
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes —y la reciente primavera
ya en la frontera del abril lluvioso…—
Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos, un hombre: un hombre solo.
—Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después julio y, al final, agosto—.
Un hombre con un año para nada
delante de su hastío para todo.
Ángel González
(Gracias, María por la sugerencia)
Qué gran poeta fue y qué gran desconocido sigue siendo hoy Ángel González.
Sin lugar a dudas puede decirse que perteneció a una generación maldita, que en otras circunstancias podría haber deslumbrado al mundo de las letras como lo hicieron los grandes escritores de los siglos de oro y los de la generación del 27. Pero …