El sábado 21 se cumplen 70 años de la muerte del mayor poeta en castellano: Antonio Machado. Buen momento para volver a pedir que Madrid, una ciudad poco agradecida con sus grandes escritores, le recuerde como merece, y que traigan de una vez sus restos desde Francia. De nuevo gracias por su poesía, don Antonio!.
IRIS DE LA NOCHE
Hacia Madrid, una noche
va un tren por el Guadarrama.
En el cielo, el arco iris
que hacen la luna y el agua.
¡Oh luna de abril serena
que empuja ñas nubes blancas!
La madre lleva a su niño
dormido sobre la falda.
Duerme el niño y, todavía ,
ve el campo verde que pasa,
y arbolillos soleados,
y mariposas doradas.
La madre, ceño sombrío
entre un ayer y un mañana,
ve unas ascuas mortecinas
y una hornilla con arañas.
Hay un trágico viajero
que debe ver cosas raras,
y habla solo, y cuando mira
nos borra con la mirada.
Yo pienso en campos de nieve
y en pinos de otras montañas.
Y tú señor, por quien todos
vemos y que ves las almas,
dinos si todos un día
hemos de verte la cara.